20 septembre 2014
le cahier bleu
cet automne
forêt
chemin cheminant
ou traîne la fumée bleue d'une pipe
nos paroles
au sens étrange
et monotones comme des cris étouffés
nos bottes rouges écrasent les lits pourrissants des feuilles mortes
qui n'ont sû pour leur malheur
que retenir l'odeur pâle des pluies
arbres noirs déguingandés de l'automne
aux soubassements profonds
dont la bonne assise a quelquechose de rassurant
l'eau partout
sous les herbes
les branches agonisantes qui courbent au temps l'échine
et craquent aux signes du destin.
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