songe

il parle comme Jean dans les prés

quand il allait vers le lac

il rêve encore

comme les madones de plâtres en Italie

il est ce chien battu

qu'au fil des jours vieillit

il se couche

sans regarder les arbres

lourd déjà des mauvaises heures

pauvre laborieux

qui a perdu sa musique

trime

comme le baudet d'Egypte

aveugle

en rond autour du puit

poussière

mouches tas de mouches

sac d'avoine sèche

pour que les enfants plus loin

s'y désaltèrent

dans l'ombre des cyprès.

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