le jour d'après

les couleurs de l'ombre

comme un Rembrandt

que l'on devine

au bout de l'insomnie

la douleur de vivre

que l'on traîne

sale besace

malgré soi

sur les chemins de l'automne

et l'on devine un soir

derrière la vitre

d'un séjour de guingois

monter les grands vents d'ouest

accompagnés

comme de toujours

de la plainte des galets

là-bas au Lenn

on préssent

le basculement vers l'hiver

qui attendait son tour

dans l'effroi solitaire

de ce temps vacillant

on voudrait bien

chanter encore un peu

légèrement

flamme tremblée

de la bougie

que l'on a pas soufflée .

( Perros . Novembre )