De novembre

 

va la saison

sans humour ni questions

seuls

les sabots les pavés froids mouillés

la nuit qui tombe

 

les jours s'enfoncent

flotter

comme naufragé à demi-mort

nous ne sommes pas fait pour novembre

et ses cortèges gris de reliquaires

 

valse lente

breloques et larmes à l'oeil

faut pas chercher d'horizon

mais garder la mesure .

 

( Perros. novembre . )

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