Archives

voyages.   dans l'autobus bruyant retour de Termini d'Epidaure de Matala de Chios d' Iskenderum de Tolède aussi de Cuenca de Lambarene j'ai quarante ans sans vraiment de regrets.   ( Rome 1990)

la mer disons nous faite chanson pour passer le temps et garder quelquechose des bonheurs salés de l'enfance.   (lephare)

courrez voir le documentaire  d'Oussama Mohamed,Eau argentée syrie, autoportrait. ( arte et bientôt en salle) ). n'être plus vague spectateur des actualités. 

retour de Quimper.   la montagne,ainsi nommée près de St Michel clope au bord de la route reposer le regard à droite, profondément sur l'horizon coulé vallon, pentes douces remontées par les variétés du vent pâle pointées d'habitations silencieuses d'ocres jaunes et grises de masses serrées de sapinières.  

parc Guëll, là-haut, début mars la piaillerie joueuse des enfants en grappes d'écoles en bas, la ville sourdement dans la brume bleutée la mer,pour finir, immobile et froide sur un banc les gestes simples d'un voleur d'aumône midi à Barcelone fermer les yeux au soleil sur la mort de cet hiver là.   ( 1985 )  

n'avoir pas ce cahier cet enfantillage ce point fixe de temps à autres aurais-je l'impression de plus de dispersion ? de plus de pertes dans l'écoulement ? dans le déplacement, ce flou territorial ? les lignes ne sont rien d'autre que peur de la perte comme de la défense une illusion monotone.   l'écriture quelquechose de diffus une sourdine un peu vaine et gratifiante   l'écriture sauve de tout sauf de soi-même   l'écriture est un secret mal gardé   écrire, chiasse ambulatoire   écrire... [Lire la suite]

un homme assis dans la poussière fatigué ronge du pain sec du bout de ses doigts sales il est midi ici le soleil cogne dur sans nuance sans égard lui, transpire sous le peu d'ombre de son chapeau feutré sa peau sombre est luisante au mur de pierres sèches ou il est adossé flotte un quelconque papillon rien d' autre le silence il est midi dans sa vie aussi il cligne de l'oeil tant bienque mal par bonheur d'être là jouisseur de chaleur ne plus voir que des épures il songe.   ( mars 73)  

Cours Chazelles.   cyclistes,voitures,bruits de boulevards regards indélébiles ou traîne un reste de tristesse les oiseaux braillards en paquets dans les arbres tabac du matin brume blanchie d'octobre foulards,haleine des passants cols relevés on croit deviner comme un relent de café crème ville marine ou vont les hommes du travail sombres pressés journal sous le bras jusqu'aux grilles de l'arsenal.   ( lorient 71)

notre danseur   il a la tête comme celui qu'on aurait déchiré jours durants les joues creuses desyeux immenses et lumineux des cernes noires autour la sueur recouvre son front comme ceux des prolétaires et puis son corps le corps du baladin qui ressemble à une ombre à force de fluidité de formes et d'arabesques   du doigt a peine on ose le toucher d'apparence si fragile qu'oncraint pour lui le vent et puis lorsqu'il se déploie immense oiseau de feu on imagine qu'il va la nuit sans qu'âme le regarde sur un... [Lire la suite]

il pleut ce matin un troupeau de jeunes filles chante à deux voix sous la vérenda le vent n'est plus qui savait prendre la route le temps s'écoule le temps s'écoule les pluies suivent beaux temps pour rien comme ça.   Londres.juin 68.