De novembre

va la saison

sans humour ni questions

seuls

les sabots les pavés froids mouillés

la nuit qui tombe

les jours s'enfoncent

flotter

comme naufragé à demi-mort

nous ne sommes pas fait pour novembre

et ses cortèges gris de reliquaires

valse lente

breloques et larmes à l'oeil

faut pas chercher d'horizon

mais garder la mesure .

( Perros. novembre . )