cet automne

forêt

chemin cheminant

ou traîne la fumée bleue d'une pipe

nos paroles

au sens étrange

et monotones comme des cris étouffés

nos bottes rouges écrasent les lits pourrissants des feuilles mortes

qui n'ont sû pour leur malheur

que retenir l'odeur pâle des pluies

arbres noirs déguingandés de l'automne

aux soubassements profonds

dont la bonne assise a quelquechose de rassurant

 l'eau partout

sous les herbes

les branches agonisantes qui courbent au temps l'échine

et craquent aux signes du destin.

(Lorient 71)